provisório

um motivo não tenho pronto
nem palavra calma que circunde
o que não é este espaço
desinteressante
e o que dele espera
algo do espaço e
afinal
de que espaço falamos?

gritos tenho alguns e mesmo que
cheguem até o outro lado da matéria
pouco dirão

alguns esperam daqui algo como
                                         ‘barco feroz
                          em cabeleira azul’
             ou
     ‘tessitura molhada
                     duma alma’
mas
...

o poema consome parte do tempo
que me faria pegar um lotado menos cheio
o poema consome o homem abatido
queimando seu espírito fora do prazo de validade

sim
o homem é a fruta podre que nutre
a árvore sob o sol desfigurante

o homem em tudo que se conhece sou eu
que procura outros homens numa dúzia de maneiras tristes

maneiras que me pedem uma casa com plantas sem
                                                                            metáfora
em seu terraço e mato surgido debaixo do concreto
                                                                            bocejando
uma flor de cor aparentemente eterna

vejam pois que o escrito e os ossos que o
imprimem são um algo só
precisos & parados
num ou outro instante do dia

enfim
somos uma erva que índios evitam

                                                                                                               RIBEIRO, Sebastião. &. São Paulo: Scortecci, 2015

mimo

Isso ou aquilo no
que é possível
igual o troco pouco
no bolso

exige riscos de balé
atordoado
esperar que sejas o
sabão de erva-doce no
banheiro do shopping
ou que percebas meus
sapatos vermelhos

talvez seja muito
em torno de minha
ingratidão –
rebelde iconoclasta
com rendimentos de 0,69%

niilistamente vivo
funcionário público
quase cristão

esmero essa liberdade tola
que me arranca dos saltos
porém quanto de meu impulso
te importa? entrego a questão
para o porrilhão de deuses
amaciados no travesseiro
de viscoelástico

eu
sendo a cortesã que veste
a saia de flamboyant
natural que acabe por me vencer
assolando o mundo em chamas

retornar dessa carraspana
com pérolas e cinzas na língua

(RIBEIRO, Sebastião. Glitch. São Paulo: Scortecci, 2017)

as if i am someone else / como se eu fosse outrem [Douglas Piccinnini]

tanto depende

da autoridade

duma realidade

para me guiar

na lógica

da circunstância –

viver confortavelmente

mas desejar diferente.

Imagem de  Colin Behrens, modificada com Photomosh

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so much depends

on the authority

of a reality

to guide me

in a logic

of circumstance —

to live comfortably

yet desire differently.

*mais do poeta AQUI (em inglês).

the suicide kid / o garoto suicida [Charles Bukowski]

Fui ao pior dos bares

esperando ser

morto.

mas só consegui

ficar bêbado

de novo.

pior, os donos do bar

acabaram foi

gostando de mim.

lá eu tentei ser

empurrado num canto

escuro

e acabei bebendo

de graça

enquanto por aí

algum filho da mãe

coitado estava num leito de

hospital,

tubos saindo dele

lutando

para viver.

ninguém me ajudaria a

morrer já que

a bebida continuava

vindo,

já que o amanhã

me esperava

com seus grampos de aço

seu anonimato

fétido,

sua atitude

descuidada.

a morte nem sempre

vem correndo

quando você

a chama,

nem mesmo se você

o faz

de um castelo

iluminado

ou de um transatlântico

ou do melhor bar

do mundo (ou

do pior).

tal impertinência

só faz os deuses

hesitarem e

protelarem.

pergunte-me: tenho

72.*

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I went to the worst of bars

hoping to get

killed.

but all I could do was to

get drunk

again.

worse, the bar patrons even

ended up

liking me.

there I was trying to get

pushed over the dark

edge

and I ended up with

free drinks

while somewhere else

some poor

son-of-a-bitch was in a hospital

bed,

tubes sticking out all over

him

as he fought like hell

to live.

nobody would help me

die as

the drinks kept

coming,

as the next day

waited for me

with its steel clamps,

its stinking

anonymity,

its incogitant

attitude.

death doesn’t always

come running

when you call

it,

not even if you

call it

from a shining

castle

or from an ocean liner

or from the best bar

on earth (or the

worst).

such impertinence

only makes the gods

hesitate and

delay.

ask me: I’m

72.

*tradução minha de BUKOWSKI, Charles. the suicide kid in Slouching Towards Nirvana: New Poems. Harper Collins Publishers, 2005

Mais do autor aqui e aqui.

skyline pigeon

These poems/ Esses poemas [June Jordan]

Esses poemas

são coisas que faço

no escuro

para te alcançar

quem quer que sejas

e

estás pronto?

Esses poemas

são pedras na água

que corre

esses versos esqueléticos

são braços desesperados por minha ânsia e amor.

Eu sou um estranho

aprendendo a adorar os estranhos

ao meu redor

quem quer que sejas

quem quer que eu me torne.

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These poems

they are things that I do

in the dark

reaching for you

whoever you are

and

are you ready?

These words

they are stones in the water

running away

These skeletal lines

they are desperate arms for my longing and love.

I am a stranger

learning to worship the strangers

around me

whoever you are

whoever I may become.

June Jordan (1936 - 2002)

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Conheça mais sobre a autora em seu site oficial aqui (em inglês) e neste perfil do blog Escamandro, aqui (em português).

historieta / joke [Maggie Smith]

No que acho ser um sonho,

vejo uma manifestação do passado

& digo, sei que você não é real. Tenho que dizer.

Como a maioria das coisas de sonho, o passado

remodela-se, reconstitui-se com novos

olhos & novo penteado – o passado

transformado – & então esqueço seu nome.

Esqueço o que estou fazendo com ele.

Como é mesmo aquela historieta sobre o rio?

Não é assim, uma piada, não mais que o passado

seja mesmo passado – aquela sobre a água nunca

ser a mesma água. E ao passo que corre,

a corrente do rio – agora, isso sim é uma piada –

está sempre passando agora agora agora. Depois

das sete, quando acordo do que acho que

seja um sonho – sonho onde digo ao passado

a verdade sobre ele mesmo – ele é o presente

de sempre. Não há passado.

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Joke

In what I think is a dream,

I look at some manifestation of the past

& say, I know you’re not real. Someone has to.

As most dream-things do, the past

shapeshifts, reconstitutes itself with new

eyes & a new haircut—the past

made over—& then I forget its name.

I forget what I’m doing with the past.

What is that joke about the river?

It’s not really a joke, no more than the past

is really past—the one about water never

being the same water. As it flows past,

the river’s current—now that’s a joke—

is always flowing now, now, now. Past

seven, when I wake from what I think

is a dream—a dream where I tell the past

the truth about itself—it is the present

as it always is. There is no past.

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Conheça melhor a autora AQUI (en español) e AQUI (in English).

um livro de música / a book of music [Jack Spicer]

Chegando a um fim, os amantes

exaustos como se houvessem nadado. Onde

acabou? Não houve anúncio. Amor algum

é oceano de procissão tonteada no limite das ondas

onde os dois emergem exauridos, nem longo adeus

como a morte.

Chegando a um fim. Bem, eu diria, como a altura de

um rolo de corda

que não disfarça na ponta das tranças

seus fins.

Mas, você dirá, nós amamos

e algumas partes de nós amaram

e o resto de nós permanecerá

duas pessoas. Sim,

a poesia termina como uma corda.

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Coming at an end, the lovers

Are exhausted like two swimmers. Where

Did it end? There is no telling. No love is

Like an ocean with the dizzy procession of the waves’ boundaries

From which two can emerge exhausted, nor long goodbye

Like death.

Coming at an end. Rather, I would say, like a length

Of coiled rope

Which does not disguise in the final twists of its lengths

Its endings.

But, you will say, we loved

And some parts of us loved

And the rest of us will remain

Two persons. Yes,

Poetry ends like a rope.

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Para saber mais do autor, ler esta ótima introdução da revista Modo de Usar & co.

os pássaros

The birds remind me of what we made.
The birds remind me of what remains.

medo

à boca da cachoeira estão as palavras. o pesado silêncio está nos anos imensos dentro das pedras. o corpo dói prevendo a queda: d'água, abismada.

o mundo sorve meu riso pouco, o grito pequeno. sobrevoo micro-suficiências. oro feito uma folha velha pela sorte dos meus, por nossa vida.

momentos se acumulam sob explosões desentendidas. o peso do medo mastiga minhas costas. me equilibro entre o mergulhar e o sumir.