mimo

Isso ou aquilo no
que é possível
igual o troco pouco
no bolso

exige riscos de balé
atordoado
esperar que sejas o
sabão de erva-doce no
banheiro do shopping
ou que percebas meus
sapatos vermelhos

talvez seja muito
em torno de minha
ingratidão –
rebelde iconoclasta
com rendimentos de 0,69%

niilistamente vivo
funcionário público
quase cristão

esmero essa liberdade tola
que me arranca dos saltos
porém quanto de meu impulso
te importa? entrego a questão
para o porrilhão de deuses
amaciados no travesseiro
de viscoelástico

eu
sendo a cortesã que veste
a saia de flamboyant
natural que acabe por me vencer
assolando o mundo em chamas

retornar dessa carraspana
com pérolas e cinzas na língua

(RIBEIRO, Sebastião. Glitch. São Paulo: Scortecci, 2017)

as if i am someone else / como se eu fosse outrem [Douglas Piccinnini]

tanto depende

da autoridade

duma realidade

para me guiar

na lógica

da circunstância –

viver confortavelmente

mas desejar diferente.

Imagem de  Colin Behrens, modificada com Photomosh

...................................

so much depends

on the authority

of a reality

to guide me

in a logic

of circumstance —

to live comfortably

yet desire differently.

*mais do poeta AQUI (em inglês).

the suicide kid / o garoto suicida [Charles Bukowski]

Fui ao pior dos bares

esperando ser

morto.

mas só consegui

ficar bêbado

de novo.

pior, os donos do bar

acabaram foi

gostando de mim.

lá eu tentei ser

empurrado num canto

escuro

e acabei bebendo

de graça

enquanto por aí

algum filho da mãe

coitado estava num leito de

hospital,

tubos saindo dele

lutando

para viver.

ninguém me ajudaria a

morrer já que

a bebida continuava

vindo,

já que o amanhã

me esperava

com seus grampos de aço

seu anonimato

fétido,

sua atitude

descuidada.

a morte nem sempre

vem correndo

quando você

a chama,

nem mesmo se você

o faz

de um castelo

iluminado

ou de um transatlântico

ou do melhor bar

do mundo (ou

do pior).

tal impertinência

só faz os deuses

hesitarem e

protelarem.

pergunte-me: tenho

72.*

.......................................

I went to the worst of bars

hoping to get

killed.

but all I could do was to

get drunk

again.

worse, the bar patrons even

ended up

liking me.

there I was trying to get

pushed over the dark

edge

and I ended up with

free drinks

while somewhere else

some poor

son-of-a-bitch was in a hospital

bed,

tubes sticking out all over

him

as he fought like hell

to live.

nobody would help me

die as

the drinks kept

coming,

as the next day

waited for me

with its steel clamps,

its stinking

anonymity,

its incogitant

attitude.

death doesn’t always

come running

when you call

it,

not even if you

call it

from a shining

castle

or from an ocean liner

or from the best bar

on earth (or the

worst).

such impertinence

only makes the gods

hesitate and

delay.

ask me: I’m

72.

*tradução minha de BUKOWSKI, Charles. the suicide kid in Slouching Towards Nirvana: New Poems. Harper Collins Publishers, 2005

Mais do autor aqui e aqui.

skyline pigeon

These poems/ Esses poemas [June Jordan]

Esses poemas

são coisas que faço

no escuro

para te alcançar

quem quer que sejas

e

estás pronto?

Esses poemas

são pedras na água

que corre

esses versos esqueléticos

são braços desesperados por minha ânsia e amor.

Eu sou um estranho

aprendendo a adorar os estranhos

ao meu redor

quem quer que sejas

quem quer que eu me torne.

………………………………………………………….

These poems

they are things that I do

in the dark

reaching for you

whoever you are

and

are you ready?

These words

they are stones in the water

running away

These skeletal lines

they are desperate arms for my longing and love.

I am a stranger

learning to worship the strangers

around me

whoever you are

whoever I may become.

June Jordan (1936 - 2002)

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Conheça mais sobre a autora em seu site oficial aqui (em inglês) e neste perfil do blog Escamandro, aqui (em português).

historieta / joke [Maggie Smith]

No que acho ser um sonho,

vejo uma manifestação do passado

& digo, sei que você não é real. Tenho que dizer.

Como a maioria das coisas de sonho, o passado

remodela-se, reconstitui-se com novos

olhos & novo penteado – o passado

transformado – & então esqueço seu nome.

Esqueço o que estou fazendo com ele.

Como é mesmo aquela historieta sobre o rio?

Não é assim, uma piada, não mais que o passado

seja mesmo passado – aquela sobre a água nunca

ser a mesma água. E ao passo que corre,

a corrente do rio – agora, isso sim é uma piada –

está sempre passando agora agora agora. Depois

das sete, quando acordo do que acho que

seja um sonho – sonho onde digo ao passado

a verdade sobre ele mesmo – ele é o presente

de sempre. Não há passado.

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Joke

In what I think is a dream,

I look at some manifestation of the past

& say, I know you’re not real. Someone has to.

As most dream-things do, the past

shapeshifts, reconstitutes itself with new

eyes & a new haircut—the past

made over—& then I forget its name.

I forget what I’m doing with the past.

What is that joke about the river?

It’s not really a joke, no more than the past

is really past—the one about water never

being the same water. As it flows past,

the river’s current—now that’s a joke—

is always flowing now, now, now. Past

seven, when I wake from what I think

is a dream—a dream where I tell the past

the truth about itself—it is the present

as it always is. There is no past.

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Conheça melhor a autora AQUI (en español) e AQUI (in English).

um livro de música / a book of music [Jack Spicer]

Chegando a um fim, os amantes

exaustos como se houvessem nadado. Onde

acabou? Não houve anúncio. Amor algum

é oceano de procissão tonteada no limite das ondas

onde os dois emergem exauridos, nem longo adeus

como a morte.

Chegando a um fim. Bem, eu diria, como a altura de

um rolo de corda

que não disfarça na ponta das tranças

seus fins.

Mas, você dirá, nós amamos

e algumas partes de nós amaram

e o resto de nós permanecerá

duas pessoas. Sim,

a poesia termina como uma corda.

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Coming at an end, the lovers

Are exhausted like two swimmers. Where

Did it end? There is no telling. No love is

Like an ocean with the dizzy procession of the waves’ boundaries

From which two can emerge exhausted, nor long goodbye

Like death.

Coming at an end. Rather, I would say, like a length

Of coiled rope

Which does not disguise in the final twists of its lengths

Its endings.

But, you will say, we loved

And some parts of us loved

And the rest of us will remain

Two persons. Yes,

Poetry ends like a rope.

***

Para saber mais do autor, ler esta ótima introdução da revista Modo de Usar & co.

os pássaros

The birds remind me of what we made.
The birds remind me of what remains.

medo

à boca da cachoeira estão as palavras. o pesado silêncio está nos anos imensos dentro das pedras. o corpo dói prevendo a queda: d'água, abismada.

o mundo sorve meu riso pouco, o grito pequeno. sobrevoo micro-suficiências. oro feito uma folha velha pela sorte dos meus, por nossa vida.

momentos se acumulam sob explosões desentendidas. o peso do medo mastiga minhas costas. me equilibro entre o mergulhar e o sumir.

escrever 2

PHOTOMOSH em foto de Craig Cooper on Unsplash

Luto contra ou por um temor. Se é perda, euforia, cegueira ou canibalismo, não consigo avaliar. Talvez seja tudo. E mais um pouco. 

Não desvio mais do silêncio. Porém, reflito: até quando dorme, até onde chega. De qual intenção é, para que, alguém ganhará algo disso?

Os dias pesam em meu estômago, não parecem nem alegria nem tristeza, nem aparente motivo (que se foda o poeta, Cecília.)... Os dias pesam no remodelo do futuro.

Os dias: eu os sorvo, os digo, não os conto.

escrever

Escrever -- necessito. Mas sem acreditar no que vejo. Esperar os estalos sem surpresa. Correr de algo, sem esperança. 

Escrever como quem não desiste, mas aguarda. Como quem afasta, mas nutre. Que a vida não faça aquela curva que nos apresenta o precipício.

Escrever, mas como quem gora. Como quem se judia, se morde. Escrever como quem tropeça e vê que a pedra é o futuro e não será terra para vermes antes de nós.

[uma viagem de metrô]/ [a subway ride], Joseph O. Legaspi

Sua maestralmente desarrumada loiríssima cabeça sustenta fones de ouvido gigantes. Como um busto contemporâneo. Vejo a inocência das sardas, a boca túrgida, vermelha e madura. Como se a mera visão do mundo o machucasse, ele semicerra ingenuamente os olhos e aplica colírio. Você sonha com ele chorando por você. Pela duração de uma viagem de metrô você se apaixona cegamente. Até que ele desça. Ou até que você desça, indo pra casa ao que você realmente ama para feri-lo.*

His artfully unkempt strawberry blonde head sports outsized headphones. Like a contemporary bust. Behold the innocence of the freckles, ripe pout of cherry lips. As if the mere sight of the world hurts him, he squints greenly and applies saline drops. You dream him crying over you. For the duration of a subway ride you fall blindly in love. Until he exits. Or you exit, returning home to the one you truly love to ravish him.

§  §  §

*Tradução minha de LEGASPI, Joseph O. [a subway ride]. in Subways: Thrush Press, 2013. leia mais sobre o autor aqui (in English).

mood

currículo [resumé, dorothy parker]

Resumé

Razors pain you;
Rivers are damp;
Acids stain you;
And drugs cause cramp.
Guns aren’t lawful;
Nooses give;
Gas smells awful;
You might as well live.

Currículo

Navalhas te ferem;

Rios são úmidos;

Ácidos te marcam;

E drogas dão câimbra.

Armas não são legais;

Nós corrediços cedem;

Gas cheira muito mal;

Tu podes apenas viver.

(tradução minha de PARKER, Dorothy. Resumé. in The Portable Dorothy Parker. New York: Viking Press, 1973)

Conheça melhor a autora AQUI.

quibano

A 1ª edição da antologia Quibano - 15 poetas do Maranhão, da qual tenho o prazer e honra de fazer parte, pode ser lida e baixada aqui.

idade de consentimento

Não consigo satisfação até falar com anjos
Preciso mirar o olho de deus
lançar meu ser ao cosmos como isca aos milagres
tomar o ar e derramar visões
destrancar aquela porta que já está aberta e entrar na presença
do que não consigo imaginar

Preciso de respostas para o que ainda não sei as perguntas

Exijo acesso ao conhecimento, à possibilidade dentro do milagroso
a presença da luz massacrante

talvez do mesmo modo que lagartas exigem suas asas lepdópteras 
ou girinos exigem sua sapice
ou o filho do homem exige a saída
do seguro, morno útero

*

Age of Consent

I cannot be satisfied until I speak with angels
I require to behold the eye of god
to cast my own being into the cosmos as bait for miracles
to breathe air and spew visions
to unlock that door which stands already open and enter into the presence
of that which I cannot imagine

I require answers for which I have not yet learned the questions

I demand the access of enlightenment, the permutation into the miraculous
the presence of the unendurable light

perhaps in the same way that caterpillars demand their lepidoptera wings
or tadpoles demand their froghood
or the child of man demands his exit
from the safe warm womb

(tradução minha de Age of Consent in KANDEL, Lenore. Collected Poems of Lenore Kandel/with a preface by Diane di Prima. Berkeley, California: North Atlantic Books, 2012)

__________________________________

Lenore Kandel (14.01.1932. Nova Iorque - 18.10.2009, São Francisco) foi uma poeta americana, ligada ao movimento beat. Em vida, publicou pouquíssimo -- formalmente falando, entretanto sua poesia, carregada de um sentimento/entendimento erótico, causou impacto. 

A razão desta tradução foi o deslumbramento com o texto Age of Consent, motivado pela curiosidade em conhecer mais de Kandel. Fui impelido e inspirado à busca pela notícia de que Kandel tratava a poesia como uma experiência de autoconsciência (tanto que via um problema em tratá-la como algo à vista e disposição de todos; a poesia perderia muito do seu propósito original, salvo minha ignorância). 

Perdido como estou, relembrar disso me ajuda a destravar algumas pendências do meu caminho e relação com a poesia. Se isso será o bastante, não sei dizer ainda; mesmo que não, já vale como um apito em minha cabeça. 

Esta é minha forma de agradecer e homenagear Kandel.

face à

A mensagem está dormente (ou será cansada). Opressões circundam o meio-termo da liberdade. Entre doente e estranho, de alguma forma o corpo está pendurado à sorte de um todo: povo, cultura, política, seu vômito, a desesperança e meu resto de dignidade. 

Assim, enlameado, preso pelo pescoço a um poste velho, reconheço outros cães. Mas ainda só espero. O caminho me será mostrado. 

Aguardo-me.

rubrica

O poeta no bunker de seu poema
parte à África

O poeta que mudo escreve louco
permanece no canto de quarto
cheio da tarde

O poeta sem escolha no casaco velho do passado
O poeta no espelho e no conjunto residencial

O poeta sem unhas no desejo de
mastigar olhos escuros
O poeta na era cristã salivando meninos

O poeta sem poder ou coquetel molotov
possível ao couro da autoridade

O poeta na gaveta da meia-noite inteira
sem nada nos dedos
O poeta com medo de não ser convidado
O poeta que está nunca o sendo
O poeta cantando no último ônibus
O poeta e o corte social

O poeta azul na garrafa de vodka
cansaço e refrigerante
O poeta possível na sala mal-iluminada
O poeta crível no incandefluorescente
O poeta merecido ao escuro movediço
O poeta na trilha do boy que o deixou
em slow-mo

O poeta assim assado cheio de atos
sem afagos
pois acreditam-no empobrecido
pela ferrugem dos braços

O poeta sem nome em seu nome
em neon ciente
das pernas que passam
física existente no momento
que aceitou-lhe um banco da praça

O poeta e a arte clássica do encobrir

testemunha o que fornica em teoria

O poeta em fins sem inteligência

possível em sua ausência

O poeta escroto quando pelas nove ainda

é um homem

O poeta moderno na feira sem quadro de giz

que se vira ao passarinho que diz ‘ei, você’

O poeta e a luta de clavas

O poeta e a esperança da morte natural

& sua ânfora de anáforas necessária

– não mais trocadilho de merda ou eco gratuito

O poeta e o piegas

a série cômica

a novidade

a semana passada

O poeta no futuro cheio de tudo que já é

O poeta e o silêncio que todos esperavam

O poeta e o que gostaria de pôr entre os lábios

O poeta na calçada

e o nada metafórico

que ali o respondia

O poeta e o modo de usar

dos dentes permitidos

O poeta e o anti-histamínico

quando da volta do açougue

atrás dum cão conhecido

O poeta e a mosca presa de repente

no ar-condicionado

Subitamente

o poeta e o que lhe interessa:

a fase fálica/oral

O poeta e a falta dele

(a falta dele) e do método monográfico

O poeta na fuga de Descartes menino

rumo às macieiras

O poeta e sua falta de mãos espalmadas

caminhos de percevejo

e inseto branco voador não-identificado

O poeta escondido-calado-criado

num lago entrevisto de girinos e diáfanos

O poeta para tanto

o bastante

o contudo

ele poeta ≤ ele poeta

O poeta em cento e vinte possíveis

versos prolixos

O poeta é a senhora de pernas tortas

vivendo a lição que ressurreição alguma trouxe.

                                                
(in RIBEIRO, Sebastião. &. São Paulo: Scortecci, 2015)

fcuk yuo

Estou movido pela perda de algumas cores, por essa areia nos dentes. Pelo atrito por quem acendi velas, altar de morcegos mortos no quintal.

Estou movido pela ânsia em correr de você. De ter mastigado os últimos trezentos dias, entre abúlico e sedento. Sou movido por tantas coisas que o resto é correr mesmo; não fugir, mas desviar da poça de lama em que você se transformou.

Estou movido por uma imagem no espelho que me cansa e intriga. Insiste como testemunha em meus sonhos. É o que posso fazer. Vamos correr, mas fora de gestos vãos. Estou movido pelo desejo em desejar cada vez menos.

Quer saber? Só desejo que você

se

foda

.

the poet of ignorance/o poeta da ignorância

THE POET OF IGNORANCE

Perhaps the earth is floating,
I do not know.
Perhaps the stars are little paper cutups
made by some giant scissors,
I do not know.
Perhaps the moon is a frozen tear,
I do not know.
Perhaps God is only a deep voice
heard by the deaf,
I do not know.

Perhaps I am no one.
True, I have a body
and I cannot escape from it.
I would like to fly out of my head,
but that is out of the question.
It is written on the tablet of destiny
that I am stuck here in this human form.
That being the case
I would like to call attention to my problem.

There is an animal inside me,
clutching fast to my heart,
a huge crab.
The doctors of Boston
have thrown up their hands.
They have tried scalpels,
needles, poison gasses and the like.
The crab remains.
It is a great weight.
I try to forget it, go about my business,
cook the broccoli, open and shut books,
brush my teeth and tie my shoes.
I have tried prayer
but as I pray the crab grips harder
and the pain enlarges.

I had a dream once,
perhaps it was a dream,
that the crab was my ignorance of God.
But who am I to believe in dreams?

* * *



* * *

O POETA DA IGNORÂNCIA

Talvez a terra esteja flutuando,
não sei.
Talvez as estrelas sejam papel picadinho
por tesouras gigantes,
eu não sei.
Talvez a lua seja uma lágrima congelada,
não sei.
Talvez Deus seja apenas uma voz profunda
ouvida pelos surdos,
não sei.

Talvez eu seja ninguém.

Certo, tenho um corpo 

e não posso escapar dele.

Eu gostaria de sair de minha cabeça,

mas isso não vem ao caso.

Está escrito na tábula do destino 

que estou presa nessa forma humana.

Sendo esse o caso, 

gostaria de chamar atenção ao meu problema.

Há um bicho dentro de mim, 

se agarrando ávido ao meu coração, 

um enorme caranguejo.

Os médicos de Boston

lavaram suas mãos.

Tentaram bisturis, 

agulhas, venenos e afins.

O caranguejo permanece.

Um grande peso.

Tento esquecê-lo, fazendo minhas coisas,

cozinhando brócolis, abrindo e fechando livros,

escovando os dentes, amarrando os sapatos.

Tentei orações, 

mas quando oro o caranguejo se agarra com mais força

e a dor aumenta.

Uma vez sonhei,

talvez fosse um sonho, 

que o caranguejo era minha ignorância de Deus.

Mas quem sou eu pra acreditar em sonhos?

(tradução minha de SEXTON, Anne. The Poet of Ignorance (from The Awful

Rowing Toward God) in The Complete Poems: Houghton Mifflin Company Boston, 1981)