Fato, é um vórtice. Sorrindo ou chorando lá me vou derretendo em mim mesmo do cabo da noite ao rabo do sono. Interrompido, invoco a solidão, espelho de tantos caras como eu, para que as paredes possam se perceber e recontar as cem lágrimas que prometo derramar, mas que dão mal para um parágrafo. São os outros, sussurra Sr. Ócio, preso em sua falta de vergonha.
Como perceptível no que escrevo (até que a atenção revire esta parte), os principais mottos foram, em ordem alfabé... Não, homocinética: tempo, verdade, realidade. Certo que me furo a compreender que somente declarando isto, algo seria escancaradamente declarado! Enfim, entre andanças e confabulações com o ambiente, me entrego; apesar de ocultar objetivos, ungir derrotas, me falta um corpo. Deste jeito mesmo. Pensemos, se estou vivo, não necessariamente preferiria um corpo quente, mas, imaginem! O balaio de seres despertados por esta palavra a pouco adormecida é razoável. Seja em forma, seja em recheio, contorno, borda ou estrangeiro; tépido, falante ou raspado; posso lembrar também matéria, posto, encosto.
Pensei que os corpos que crio escrevendo alimentariam parte das necessidades. Mas estes homens escorrem, apesar de espremer volumes só com a imaginação. Buscamos fisicidades disponíveis pelas ruas, aguardadas nos bancos... embora seja certo que, enfiado no buraco que seja, o conceito de corpo adquirível permanece suturado ao conceito de fuga. Especificamente de uma fuga de seu próprio corpo. Fuga desse ponto onde o corpo paralisa, seca e estagna, e permanece neste lugar/momento aquiagora. E a fuga concorda com todos os ímpetos, tudo quanto é impulso e instinto animalesco... ou pelo menos escapar do senso comum. Pequeno recado: boas coisas são produto disso. Quem se olha no espelho sem estar preparado para errar os dedos na Alteridade, não vivencia a loucura.
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